Er blökte die Verse und machte sich als Pfänder, er latschte in luschigen Lüften und trug das lumpigste aller Gewänder

Meine Freunde, so horchet mit euren Hufen, wie Gottlob Gofmann einst ein schläfriges Schäflein war. Lauscht, wie er über Wiesen wippte; vernehmt, wie er an gruftigen Gräsern nippte und hört, wie er sich in schlammigste Senken stippte – er vermochte nur das, was die Herde der Schmatzer und Schmaucher, der Strecker und Staucher, von ihm verlangte –, denn er war ein süffiger Sklave der Keiler und Klopfer, der Seiler und Stopfer. So wandelte er als Kind unter Kindern und läutete mit Freuden die gräsigste aller Glocken – das Geläut der garstigsten Gaukelei, das Gebimmel der galligsten Geiferei. Er blökte die Verse und machte sich als Pfänder, er latschte in luschigen Lüften und trug das lumpigste aller Gewänder.

Doch der Tag, er kam, und er sollte alle fahlen Ferkel durch einen frommen Funken der Frevelei aus sich hinaus wehen lassen: er sollte mit dem zähmenden Zepter des Zänkers erkennen, dass für einen wämsenden Wanderer noch eine waghalsige Wendung parat bleibt. Denn die kahlen Klöpse des Kohlkopfs kreuzten seine Küche und kündeten von knusprigen Konditionen für paschige Personen. Mein Riesendurst nach Zungenwurst, als Zangengeburt herumgehurt, führte meine fleischigen Füße stets auf falsche Pfade. Doch ich sollte genesen, das Hackfleisch verwesen – die Lehre der Chinesen führte mich zum tofigen Tresen.

Und darum musste ich meinen pökelnden Pfaden endlich abschwören und werde nun mit meinen fischigen Fingern in labenden Lüften kreisen, vom nährenden Nachtisch speisen und die leuchtende Lehre den leutsamen Leuten preisen. Denn wisset: Den Rausch, den kann man suchen – in Bierwurst und Haschkuchen –, doch den Sinn, den muss man finden – bei Sehern und bei Blinden.

Autor: Gofmann

Ich bin der Schließer ohne Schlüssel und ein Seiler auf der Schüssel. Zeige alle Beiträge von Gofmann